Aquí estamos otro día más. Sentados en la mesa de la Cafetería del hospital.
Mesa de Sabios de la vida.
Son ya las ocho de la mañana. Demasiado tarde para dormir. Muy temprano para trabajar. Ideal para soltar la sin hueso frente a un café de la barra del bar.
Ni los hielos, ni la leche lo exoneran de su sabor.
Oscuro como el veneno más tiznado. Cicuta dice Ximo; experto en la bioquímica y funcionamiento del cuerpo humano.
Alfonso le da vueltas con la cucharilla para ver si mejora sus propiedades. Pero no, sigue siendo insufrible. Castigador. Omnipresente catalizador del protocolario encuentro de la especie humana.
Un servidor desparrama su aceite de sobre virgen extra sobre la tostada zapatera ante la atenta mirada del grupo.
Liturgia de batas blancas. El gueto frente a la Sabana de la vida y sus especies.
Hay que tomarse la dosis justa para seguir comentando los días.
La cuenta atrás ha comenzado. El tiempo con su compás inexorable no da tregua.
- Ya es lunes. Por fin es lunes. Que gustazo madrugar para matar el ocio insano con el trabajo venial de cada día. Sin sudor en la frente, con la perra cada vez más chica. Nos comemos las migajas de pan que nos dejan los herederos del Rico Epulón.
- Martes, ya va decayendo la semana.
- Ya es miércoles, parece que la cuesta abajo nos lleva al vértigo de la caída libre.
- Jueves, ya se nos va la semana en contra de nuestra voluntad.
- Que aciago es el viernes. Ya no nos veremos hasta el lunes.
Miradas de soslayo. Risas tontas ante el cristal que lo envuelve todo. La luz quiere entrar con el calor, pero el frío acondicionado no la deja pasar.
-¿Cómo está hoy la jungla?
Las ropas van haciendo su recorte particular con el avance de las calendas de Mayo, para mostrar la nobleza percherona. En el Serengueti cualquier excusa es buena para torcer el cuello y cruzar la mirada en gesto depredador de macho ibérico sutil ante el impala desguarnecido.
Lengüetazo inconsciente Oliveriano que se relame. Sonrisa cómplice Navarra. Resoplido argumentado del Berro. Mirada enigmática de Tello. Ximo maneja el tempo y su compás. Complicidad enteléquica de Lara. Don Enersto sube la temperatura del gallinero futbolístico y nos introduce en el infra mundo de las pasiones . ¿Alguien da más? Claro. El emprendedor por antonomasia; Manolo Climent. No bajes la guardia o caerás en su negocio.
Todo es turbio como el café de Rafa, el camarero afortunado, feliz y realizado en su trabajo. Como sus pasos de condena hacia el cadalso de la barra. El reo mira al suelo resignado en su marcha cadenciosa revestida de uniforme Luis Marza.
Ya estamos todos, Pepe Moles y Medina aportan su evanescencia intermitente de su ausencia no programada.
Enrique nos recuerda y le esperamos en su corta ausencia.
Donde está el Xerif. Ha colgado su chapa y el cuchillo. Ya no dispara palabras encadenadas para monopolizar la mesa. Se ha ido a la reserva. La tercera fase.
Ahora descabezados nos sujetarnos la testa con ambas manos para no perder el sino de la justicia, la ley y el orden. ¿Donde está el rumbo? Seguimos navegando hacia ninguna parte.
Desorientados tomamos otro sorbo del brebaje que poco a poco, gota a gota; nos lleva hacia el sinsentido del todo o nada. Hacia la tumba. Hacia el júbilo dichoso de la jubilación.
Día a día, semana a semana... Inexorablemente.
Sorbo a sorbo.
Damián Oliver.
Escrito en un aciago día viernes del Señor 14 de Junio de 2013.
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