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domingo, 14 de diciembre de 2008

PARIS, BIEN VALE UNA CAMINATA?





















Recientemente, en el fin de semana de la Inmaculada, coincidiendo con el lunes festivo aprovechamos un regalo de la empresa Ceraver y nos fuimos Isa y yo de luna de miel a París.
Dicen que es la ciudad de la luz, aunque en los frios y cortos días de Diciembre yo diría que más penumbra que otra cosa, si exceptuamos la avenida de Los Campos Eliseos.
Demasiado París para tan pocos días. Pateando sin parar, hasta 15 kilómetros diarios, marcados por el GPS, es demasiado tomate para la tarta.
París es explendída, pero no es para verlo todo de pasada y sin rechistar estar en el siguiente edificio, pateando hasta la próxima escultura, la siguiente maravilla. Tantos siglos de historia convulsa, no hay tiempo ni para estudiarla. Y eso que yo lo intenté. Por la noche en el hotel y con la ayuda de internet, que tambien tuve que pagar traté de situarme en una historia demasiado compleja para entender en un fin de semana.
Es verdad que por lo menos me sirvió para eliminar los tópicos de ciudad romántica de novela y famoseo.
No encontré a nadie. No fui de copas, ni conocí la Paris la Noite. Solamente pateé con medio rumbo en un mapa y siguiendo una guía interminable.
Esó sí, los polvos fueron de cinco estrellas. Ya comprendo el porqué de los lodos que se quedaron en casa, con mi madre y la tía Loli.
En fí que a partir de ahora cuando harís, hablen de París ya sabré algo más que situarlo en el mapa y cuando vuelva, si Dios quiere ya sabré donde no hay que emplear tiempo y qué es lo que realmente habrá que ver y sentir.

domingo, 30 de noviembre de 2008

MI RODILLA SE ENTONA.


Sin factores de crecimiento, sin cirugía. Sin RHB. Con dos capsulitas de mi amigo Mario. Esto parece otra historia. Mirodilla izquierda vuelve a sonreir y lo que es más imporante me está haciendo volver a las alturas.
Si tres meses antes me dicen lo que volvería a correr por las montañas nunca lo hubiera creido.
Hubiera pagado bastante para conseguir lo que estoy consiguiendo. Volver a soñar.
Hoy me ha demostrado mi bisagra izquierda que puede darme muchas alegrías.
No sé si volveré a ser el corredor descarado y agresivo que fui pero si la cosa sigue así aun puedo dar algún susto en terreno alpino.
Lo que he podido correr esta mañana ha sido de capricornio hispánico, con amortiguadores nuevos. Al motor aún le queda mucho rodaje, pero eso me importa menos. Los kilómetros ya vendrán con el tiempo. El correr sin dolor eso sí que hasta ahora venía siendo imposible. Muchas gracias a todos los que me habeis ayudado. Solamente me quedaba creer en mí y después de esta aventura dominical entre Eslida y Alfondeguilla por la nevera ida y vuelta creo que me lo vuelvo a creer. Si se entona mi rodilla mi ego va a volver a crecer.

miércoles, 26 de noviembre de 2008

CLOTERO NOCTURNO


Hay seres muy especiales. Nocturnos sin ser buhos ni coperos. Solitarios rodeados de gente en el trabajo y de niños en casa. Corredores hasta la médula espinal. Atletas desde que vienen al mundo hasta que lo abandonan.
Salen a correr de noche con lucecitas rojas y tiras reflectates en dirección hacia la oscuridad del Clot, bajo la luz delas estrellas y el frio de Noviembre. Son los cloteros nocturnos.
Oscuridad y soledad del corredor de fondo infinita. Frio que te cala los huesos; correr fluido sin ver donde se pisa. Electricidad en las rodillas. Libertad en el alma. Pensamientos del día que a veces pesan más que las piernas. Horizonte invisible. Esperanza en forma de luz que no llega. Asfalto final que te mete en las calles de la civilización. Coches anónimos que miran curiosos detrás de sus cristales climatizados.
Yo soy uno de esos.

lunes, 27 de octubre de 2008

DESCENSO ELECTRICO


Domingo después del cambio de hora. Ultimo de Octubre. Día soleado después demuchos días de lluvia. Soledad en Vilavella. Senderistas y runners de montaña de medio pelo. Ramón de Nules que me recuerda que estoy volviendo a entrenar. Molestias leves en la rodilla. Sin forzar la subida hasta la fuente de La Virgen de la Salud. La senda me la como de vuelta. Tengo ganas. El descenso de pista no me entusiasma demasiado. Empiezo a bajar de cinco, después de cuatro. Despierta el dolor en mi rodilla izquierda. El panel de alarma de enciende de forma intermitente con la luz roja. Me contengo. No voy a romper. Curvas en herradura con peralte natural insuficiente y pedregoso.
Trazo con radio abierto cada una delas curvas. Deleitándome en la cordura.
Hasta que llego donde más me gusta. Esa recta de buen piso, húmedo de lluvia y suelo de tierra compacta roja. Después de la media curva a izquierda de pendiente cercana al diez por ciento.
Tomo la pista de despegue y se encienden los motores. Me pongo progresivamente a tope.
Noto que las rodillas no son mis dañadas bisagras. Voy turboalimentado. La energia de ignición es de origen eléctrico. No soy yo. Soy la máquina. El poder. Sobrenatural. Eléctrico. Terminator. Miro el GPS, bajo de cuatro, tres cuarenta y cinco, tres treinta, veinte, diez, cinco... dos cincuenta y cinco. Ya he despegado, no hay dolor. El registro marca dos minutos y cuarenta y tres segundos por kilómetro de velocidad máxima. Han sido apenas diez metros pero he sentido aquello que pensaba que ya no me pertenecía. Por unos instantes he vuelto a sentirme el ser más superior sobre la faz de la tierra. Gracias Dios mio.

jueves, 23 de octubre de 2008

NIEBLA ALPINA.



Domingo por la tarde. Después de la paella del Chef en casa Maruja.
Solitario adentrándose en la boca del lobo. Amenaza de lluvia. Contra corriente. El dominguero solitario que va dónde y cuándo los demás vuelven.
Sin más objetivo que la montaña. Objetivo la cumbre. Medio, la carrera. Animal, el galgo. Alma, la cabra.
Coche aparcado mirando al pueblo de mis sueños. El pueblo de mi infancia. La felicidad más grande jamás vivida. Ahín.
Senda de PR. Verde y blanco a seguir. San Ambrosio y la sobremesa quedan atrás. El atleta siempre va de paso. La pista no deja tregua. El corazón se acelera siempre contra la gravedad. Los últimos domingueros vuelven al coche para ingresar otra vez en la rutina. Pensar en el lunes puede matar al más trempao. Sigamos corriendo. El molino. Damy, no dejo de pensar en ti. Tu padre no te olvida jugando en sus aguas. El GR se engalana en forma de sendero rocoso que rompe el correr para sobrevivir sus rampas.
Tremendo, se me atraganta su pendiente abrupta entre tanto roquedal y monte bajo.
Las marcas están borradas en el suelo. Voy hacia la niebla espesa. El GPS sigue fiel el ascenso.
Llego al corralet. Más de seiscientos cincuenta metros de altitud. Comienza otra nueva ruta para mí. Dirección al puntal de l'aljub. Ladera fácil hacia la tiniebla. El abismo lleno de nubes bajas me envuelve. La luz del día parece que quiera fenecer agonizando. Yo sigo. Entre pinos, esquivo zarzas, rasgaduras. Cuando me doy cuenta cresteo rocas planas inclinadas como mesas que me dejan poca opción al lucimiento. No se si corro, escalo o me corro. Casí mil metros de altura entre la niebla alpina.
Decido volver. La equivocación está a punto de dar al traste la única decisión de lucidez.
El descenso en pista se hace tan rápido como incomodo para mis rodillas. El castigo para mis rótulas no tendrá fin.
Al final la placeta de la Baseta, con sus nuevo marco en forma de cercas de madera, me va a reconfortar en unos estiramientos.
El nuevo banco de madera acaba de poner el toque final de felicidad mientras trago el agua y suspiro por el pueblo que veo en el horizonte. Aín, siempre estarás ahí para mí.

jueves, 16 de octubre de 2008

LA CABRA TIRA AL MONTE.


Los capricornios convencidos somos así. Hasta que no hundimos las pezuñas en terreno alpino de roca y tierra no miramos orgullosos al cielo. Hasta que no subimos las pulsaciones y no sentimos la asfixia en el cuerpo no sentimos el cosquilleo de la felicidad.

Ayer volví a sentir el alma primitiva. El ser animal que se desenvuelve en su medio natural volvió a latir en mi interior.
El monte. Circuito alpino de Vilavella bajo mis Brooks adrenaline. GPS Garmin en mi muñeca derecha. Cielo despejado. Cinco y media de una tarde otoñal fantástica. Veinticinco grados de calma chicha en el ambiente.
Cuesta de asfalto sin piedad para calentar motores. Defecación y dos mandarinas en zumo del árbol. Mis primeras naranjas de la temporada.
Senda hipóxica. Ciento ochenta pulsaciones. Nueve minutos y cuarenta y cinco segundos de ritmo cansino. Ante mí el muro casi vertical para salir a la pista. Otra vez vuelve el oxígeno a mis neuronas. Ritmo ascendente hasta la senda de la fuente de la salud. Soltura exagerada a pesar del des-entrenamiento. Cojonudo. Como si lo hiciera todos los días . Los peñascos mojados motivan mi zancada. Trago en la fuente. De vuelta hacia el inicio. Descenso de ritmo progresivo, bajamos de cinco primero, bajamos de cuatro después, nos acercamos a tres minutos por kilómetro. Las piernas van sueltas la rodilla izquierda se queja pero aguanta. Los cuadriceps tiemblan. El corazón responde. El cerebro oxigenado disfruta.
La moral se enciende. Volver a correr es posible en la montaña. La cabra siempre tira al monte.

lunes, 13 de octubre de 2008

CHUPADORES DE ENERGIA

Los hay a montones sobre la faz de la tierra. Son humanos. Con apariencia de normalidad y afabilidad. Esconden un terrible mal detrás de sus amables palabras y rostros complacientes. Son chupadores de energía. Enfermos energéticos con dolores sin patrón en los libros de medicina clásicos; responden al tipo de enfermo de la sociedad moderna. Siempre quejándose al médico de sus múltiples dolores incomprendidos que los inutilizan para la vida de relación y laboral. Descargan sus dolencias sobre el inocente médico que les escucha. Ese médico está perdido. Su energía sanadora pasará al enfermo a cambio de un déficit energético que le pasará factura de forma irremediable y lo dejará tocado a nivel emocional por un tiempo.
En la consulta médica sereconocen de inmediato. Mujer de mediana edad, rostro de poker con mirada patética, verborrea sintomátológica, negatividad en la expresión, querulencia en la súplica.
Historias largas de pruebas y procesiones por distintos médicos y especialistas, mal tratadosla mayoriá de las veces, ignorados otras tantas. Si les haces caso ya sabes lo que te toca. Está tocado.

domingo, 12 de octubre de 2008

EL ETERNO RETORNO

Quiero volver. Intento volver. Deseo volver... Y vuelvo a volver. Es mi eterno volver. Correr para creer. Creer que puedo correr. Hoy he vuelto al Clot. Amenazando gota fría. Cubierto el cielo. Despejadas mis ideas. Nublado mi entendimiento. Con el móvil en la mano por si sonaba la llamada inesperada del que guarda el hospital. Demasiado tapado para los 22 grados que decía el termómetro del Peugeot. Sin esperar nada a cambio. Amordazada mi rodilla izquierda para no dejarla gemir con mi cicha roja. Las dos vueltas al paraje de monotonía y trotamundos sin solvencia. Sin romper ni siquiera el silencio interior. Bajando de cinco sin alegría hasta que en el asfalto verde de la acera me ha devuelto a mi verdadero poder. Tres treinta y bajando. Ha sido mi verdadera vuelta. El GPSha marcado un mejor tiempo de dos minutos cincuenta y dos segundos si hubiera completado el mil. Con estos números ya me he puesto contento. Los ejercicios bajo la tormenta amenazadora han sido cortos pues la cortina de agua me ha devuelto al interior del habitáculo motorizado. En casa skiping muy rápido, muy rápido. Como si no hubiese dejado las pistas de tartam. Y la rodilla sin queja. ¿Estaré volviendo? Volver a qué. ¿Al trote futbolero dos veces por semana, al entrenamiento sin seguida ni objetivo? ¿A mí mismo? ¿A entrenar para...? He vuelto a volver. Si mi rodilla sigue así que me espere.

domingo, 8 de junio de 2008

MI PRIMER BAÑO MARINO DE LA TEMPORADA

Esta vez voy a ser tópico. Con Junio viene el verano, el buen tiempo y el mar. No era así hace unos años, cuando en este mes ya llevaba muchas inmersiones en el charco sagrado; muchas más que meses llevabamos en el año.
Esta vez voy a ser dominguero playero estacional. Después de un Mayo especialmente lluvioso y desapacible en cuanto a temperaturas y de tiempo antimarino, llegó Junio, y con el un nuevo viernes. La bici BTT dorada y las ganas de encontrarme con mi mare nostrum.
En las piedras del grao. Desnudo mis extremidades y mi torso para chupar un poco del astro rey a pelo. Vuelta delante y atrás. Quince minutos de relax que se tornan lentos y de disfrute continuo.
Como el sorbo de un buen vino.
El contacto con el agua siempre es frio, muy frio. Voy penetrando en el mar palmo a palmo. Ya cruza la linea del esternon y la represión corporal es ya muy evidente, hasta que con un gesto rápido me sumergo totus body y ya está... es la nueva dimensión. Adios al frio y al miedo. Estoy en mi medio natural de raza. Comprendo que soy mediterráneo desde la médula hasta el rabo.
Desaparece el cansancio nadador de la piscina y comienzo a disfrutar de mi nuevo ser.
El tiempo ya no tiene sentido. El agua salada y fresca me envuelve y me revitaliza. Debo recargar la bateria. Voy dejando malos rollos en el mar. Al salir, envuelto por la brisa y de espalda contra las piedras el secado gozoso es rapido e intenso. Me visto y el nuevo hombre ya está dispuesto a pedalear y volver a casa para enfrentarse con el baby destroyer de Quique.

domingo, 1 de junio de 2008

VIERNES


Se ha terminado la semana. Eludo la comida del servicio por motivos de cansancio comprensibles. Bocadillo en la terraza del hospital. Rehabilitación de mi rodilla izquierda. Decathlon por unas gafas de mi nena. Provisiones de nutrientes energéticos de largo recorrido.

El potro negro de aluminio cargado en el coche, desmontadas sus ruedas.
Onda es el destino del motor de cuatro ruedas. Con las dos me dispongo a rodar asfalto hacia cumbres de paraiso.
La sensación de viernes me embarga como nunca. El pedaleo es firme. El asfalto quiere mostrarme el gustazo de picar hacia arriba. Artesa. El pantano está repleto despuésde la últimas lluvias. El aliviadero descarga agua en forma de cascada. Las moscas cojoneras me comen cuando intento tocar agua con mi presencia intrusa. Fotos y mensajes en el móvil para mi princesa cautiva de crios.
Una diva escapa de la semana para quizás desnudar su espírituo y su cuerpo entre tanta naturaleza.
El firme es silencioso. El rodar es apacible. Quién como yo. Cómo disfruté de mi escapada en lugar de ese hartazgo sobre la mesa de papeo entre conversación trivial y cansina en algún restaurante de la capital.
La paz sigue en mi bar de aprovisionamiento de Alcudia de Veo. La vida transcurre sin prisa, bajo el sol menguante de la tarde de un mayo especialmente dadivoso con la lluvia celeste.
Trascurre la tarde a ritmo de baraja española sobre tapete verde y jubilados ociosos.
El penúltimo puerto se sube sobrado con el motor repleto de buen combustible negro.
La carretera que lleva a Almedijar es tan pura, que los vehículos motorizados no se atreven a contaminarla con sus ruidos y escapes.
Solo ante el castillo. Sobre el piso descarnado. Pedregoso de tanto abandono humano reparador de caminos.
El puerto es de lo más clásico. Dificultad, curvas de serpiente reviradas sobre si mismas. Firme en mal estado. Estrecha calzada, mirador del abismo más abrupto.
El cielo azul, bajo el cual al fondo habita el pueblo encalado de mis sueños; Aín. Parada y mirada lasciva de deseo no mundano. Foto desde lo alto, desde lejos. Borrosa la estampa en el móvil.
El collado de la Ibuana es el comienzo de otros caminos ya conquistados. Pruebo la senda de cabras. La rodilla responde demasiado. La gloria tiene nombre de día de la semana.
La vuelta, descenso, dolor de cuello, coches y gente que termina su dura jornada. Su dura semana laboral. ¿Hasta cuándo?

miércoles, 28 de mayo de 2008

JEFES Y JEFECILLOS

Todos tenemos jefes en el trabajo. Excepto que lo seamos nosotros mismos de nuestro negocio. A este último caso no me voy a referir.
Lo normal es que el cargo sea por capacidad, competencia o por capital. No me voy a referir tampoco al caso ultimo de mandar por disponer de la pasta y tener que administrarla y además hacerla producir o multiplicarse.
Muchas veces los jefes son por encargo o nombramiento. Menudo chanchullo cuando es por enchufe sin merecimiento. Tiemblo. Temblad subordinados.
Si es por oposición sin rival entonces entramos en lo que se podría llamar el amañamiento político, institucional o administrativo.
A este último extremo me voy a referir en este escrito.

Jefe "per secuela" hasta que la jubilación llegue o la muerte nos separe. Vaya personajillos hemos creado. Sin capacidad ninguna de mando ni de resolver problemas. Sin capacidad de cambiar las cosas. Simplemente depositarios del correo que desde la dirección de la empresa llega a los distintos departamentos. Mientras, el departamento que sufre a un jefe de esta categoria se estanca o se ancla en los años en que se podía solucionar la demanda con dos, aunque ahora se necesite el cuadruple de personal. No es lo mismo mandar de uno que de diez.
La capacidad se va consolidando con los años, con cursos de formación y de gestión a los que nunca acudirán porque no estan obligados y el sueldo será siempre el mismo si tienes veinte problemas por resolver como si no estás para resolver ninguno.
Por supuesto estoy hablando de la empresa pública o funcionariado; si fuera la privada, después de este rendimiento ya estaría tiempo dedicado a otros menesteres.

domingo, 25 de mayo de 2008

SANTA RITA 08

Santa Rita es la patrona de los funcionarios. Este año la celebración de la comida y fiesta fue el pasado viernes 23 de Mayo. En la alquería de Mascarós. Un lugar de lujo campestre entre flores y naranjos. El día esplendido. Después del trabajo de quirófano, donde operamos la fractura de cadera de la madre de Cantavella, dejamos la capital para perdernos entre caminos rurales. Coches aparcados en el camino antes de la entrada. En el camí dels Carnissers. Signo inequívoco de que el cupo iba a estar de sobras cubierto. Las hembras mostrando sus mejores galas. Recorte de vestidos para mostrar los melones más apetecibles. Retocadas por el cirujano para lucir volumen y dirección frontal hacia el aturdido espectador. Los machos van a tirar de cara y labia para tratar de conquistar a la hembra debil, hambrienta o despistada. Mucho revuelo en las mesas. Sala abarrotada por más de cuatrocientas gargantas avidas de papeo y otros tantos pares de ojos conectados para no perder detalle. La posición es importante. Mucha peña ha podido dejar la faena a medias con tal de pillar sitio lo mejor posible en el azar del escenario. Compañeros que guardan sitio a otros más retrasados o más trabajadores. En el Hp hoy es un día especial. A las dos de la tarde no queda ni Dios en el recinto hospitalario; solamente los pobres enfermos y las enfermeras de turno que entran para cuidarlos. El resto , excepto los pringaetes de urgencias todo el muno huye. Hacia la bacanal. Es el día de los peones. Pueden llegar a la octava fila del tablero y convertirse en damas. Todo es posible con unas copas y la guardia baja. A por el Impala enfermo si no eres capaz de ir a por la dama en cuestión. Si perseveras en el recinto del baile todo es posible. Después el lunes se va a dar repaso en la gaceta a las nuevas parejas, a las nuevas situaciones. La leyenda de Santa Rita habrá visto escrita una nueva página y otras nuevas hazañas.

jueves, 22 de mayo de 2008

EL TIEMPO CORRE DEMASIADO

La vida corre rápido. Demasiado rápido se nos escapa de las manos. El tiempo corre demasiado, seguramente más que yo mismo. Zancada corta y paso constante.

Mientras buscamos que el tiempo nos de un poquito de su dulce presencia sin prisas.
No es posible cuando se trabaja y se intenta llevar hacia delante la familia.
Los cachorros solo comen, lloran rien y duermen.

Quieres quitarle al día su más preciado tesoro, las pepitas de oro del segundero que pasan cada vez, sonando en el reloj, dando saltitos con la aguja, y ya se han perdido.
Menos mal que la escritura queda indeleble hasta que algien como yo la suprima.
Que tiempo más preciado ha pasado hoy. ¿ Cuánto he malgastado?... Seguramente demasiado.

LA EUFORIA DEL BISTURI

Nada produce más gratificación a un cirujano de huesos. El manejo del instrumento de corte para seccionar los tejidos según el plan convenido. Acoplar el implante a golpe de martillo y cerrar con relajado proceder mientras se comentan los últimos acontecimientos en voz alta con los compañeros de batalla y personal auxiliar. El equipo quirúrgico bien acoplado y mejor avenido es la mejor garantía para el exito del sufriente que se deja cortar por la hoja afilada con la esperanza de mejorar su función y sobre todo alejarse de la pesadilla de su dolor articular.

miércoles, 21 de mayo de 2008

COMIDA DE TRABAJO

Odiadas algunas veces, de dinosaurios y nabos saturadas. Picantes y frescas de féminas salpicadas. Obligación de plato caro por la cara. Ratos de desahogo y vistas bien pobladas. Tertulia muchas veces repetidas.
Aguantar por no tener nada mejor que tertuliar con compañeros quemados de la vida. Vida que se escapa en sobremesas alcholizadas, para digerir la realidad dura, repetida y cansina sin remedio.
Dualidad entre la negación excusada y la sumisión aborregada.
Menos mal que el plato caro es por la cara.

lunes, 19 de mayo de 2008

LUNES

Qué es el lunes...; posiblemente algo más que el día que sigue al domingo.
Esa fustración matinal de que todo se repite para desembocar en la rutina estresante del trabajo.

Esa sensación de que nos vamos a pegar por llegar a donde no queremos llegar, más pronto de lo habitual, más temprano... para evitar a los mismos que tratan de huir del embotellamiento en la carretera.
No tener a nadie que te haga revivir lo que has vivido el fin de semana.
Evidentemente si ese alguien existe, ya no hablamos del mismo lunes, entonces hablando del comienzo glorioso de semana que morirá en el triste y patético fin de semana.
Lo mejor será que el lunes lo definamos como el día que precede al martes. Así, todos los días son igualmente gloriosos, como nuestra mejor experiencia de vida... en cada momento, en cada, madrugada, en cada jornada de mañana. de tarde y noche. Con los nuestros y los demás.

domingo, 18 de mayo de 2008

Domingo de lluvia

Nada emborrona más las ideas que la lluvia. Todo cambia cuando cae. Nadie es indiferente a ella.
Unos se alegran, otros se entristecen, otros disfrutan, otros maldicen, mientras el niño tiene un motivo para mojar los zapatos en el charco.
Siempre cambia los planes de un deportista presto a escapar del mundo y su rutina

sábado, 17 de mayo de 2008

REEMPRENDO MI ESCRITURA

Hola a todos los navegantes.
No se si me atreveré a escribir después de tanto tiempo.
Empezaré despacito, sin levantar polvo del zapato. Sin mirar atrás. Solo y sin equipaje...
Antes era un diario ahora no se lo que es...